Родное

Золото вокруг. Золото по полю.
Застыл работяга комбайн уставший от жизни.
Моя душа рвется на волю,
Но клетка груди её держит.
Красною крошкой кирпичной крови
Сыпит колхоз забытый давно.
Сиянюю синьку, хочешь лови,
Её нам кидают с неба мешками.
А роща, где солнце живет,
Рвется от трели пичужек.
И не кто их трель не прервет,
Хоть и будет похож на звон кружек.
А кустик, что растет под пригорком,
Иссох, нету сил больше жить,
Нет сил бороться с осколком
Нашей любимой звезды.
Камни свет нашего добра.
Какая тонкая философия и смысл
Понятный только мальчику с двора
И одному поэту несчастной Руси.
Покрывается мхом захудалый сарай.
Покосился, подпорками дышит,
Но есть то место, где хоть живи умирай,
Не расстанешься с тем, что живет в посреди.
Шахта. Из неё вывозят куски темноты,
Для того, что бы обратить её в свет.
А эти куски, как ада цветы,
Распускаются только в печи.
А печь то трещит, рассказывает повести  нам.
Мы сидим, делаем вид что все понимает,
Но жалко что нет, я бы много за рассказы печи бы отдал,
Что бы сложить строки в стихи.
Вот вечер. Небо три цвета. Три разных путей
Темно синий, розоватый и красный.
 И точечки скромных звезд матерей,
Стелются лентой алмазной.
Вот они родные места,
Какие я помню с детства.
Могу описать я их без холста
Без красок, просто рифмованным текстом.