Дышу я в дождь...

И снова дождь… и мокрая дорога…
И вся земля заплатана лежит,
И в отдаленье, шагом, в чем-то строго,
Слегка сутулясь, человек спешит.

Плечом поник... ну, что ему погода?
Весенний дождь хлопочет по спине,
Ему шагать… идти еще так много,
А может быть распластаться в вине?

Толь явь, толь бред, раскинув руки шире,
Он подставляет хмурое лицо,
Внезапно бьет струею, словно гирей,
Все больше… снова… обежав кольцо.

Но как-то стало легче и приятней,
И пусть холодный моросящий дождь,
Смывает грусть, и мысли все занятней,
А в то, что было, он  вбивает гвоздь.

Раскинув руки, распахнув в удачу,
В глазах, омытых, появился блеск,
Он говорит: "Я не сержусь, не плачу,
Дышу я грудью в дождь, любовь, окрест.

И пусть струя ползет по телу нежно,
И пусть легонько осчастливит миг,
Я в нем живу настырно и небрежно,
И даже в нем я новое постиг».

И раскрывая руки, словно крылья,
Бежит навстречу, распрямив плечо,
Он оставляет лишь следов засилье,
Врываясь в жизнь безумно, горячо.