Он сидит за столом, вяжет строчки в сюжетный узел.
На бумаге легко проступают далёкие земли в объятьях моря,
проступают леса, небеса и речные устья.
За спиной его Смерть стоит,
на рождение
мира
смотрит.
- И зачем это всё? - говорит Смерть почти что с лаской, -
сколько лет, мой хороший, ты множишь свои печали?
Растираешь реальность пятном, как рисунок – дешёвый ластик.
Спать ложись.
А я тебя укачаю.
Заберу далеко-далеко, в край, где живы твои герои,
где остались все те, что тебя, дурака, любили,
где не будет ни этой кошмарной боли, ни с жизнью боя,
спать ложись, или всё продолжиться, или...
- Не мешайся. Молчи. Дописать мне дай же, -
говорит он. В висок бьёт мигрени игла тупая.
И тогда Смерть кивает, отходит немного дальше,
ненадолго, но отступает.
О Творце и Смерти
© Copyright: Коденко Катерина, 2017
Свидетельство о публикации №117051605240
Свидетельство о публикации №117051605240
Рецензии