***

*   *   *

В сей материальности времени года нет.
Да и года здесь похожи на дни недели.
Желтый, как бы потусторонний свет
в коем тайфуны пепла и снов метели.
Ходя в коридорах, ведущих куда-нибудь,
в стены всматриваясь, ты замечаешь тени. Будто в замысел зодчего вкралась муть,
бурея пятнами месива поколений.
Част привкус крови ( немного хрустящ в губах).
Впрочем, любые губы зело пергамент,
на коем клинописью начертан страх
и безысходность плюс. Вот таков орнамент. Здесь на надежду любую махнув рукой (разочарован повсюду как веган пищей мясною), ты молишь, как в дар, покой:
как подаяние в церковных воротах нищий.
Из этой комы каменный выход в свет
входа рисованным контуром обозначен.
И если сумеешь выйти - простынет след
в любом направлении напрочь. Ведь всё иначе,
чем кажется сдуру кому-то на первый взгляд:
тоска давно уличенная в цвет морока!
Из этой комы один только выход - в ряд
таких же как ты, кто дышит в толпе негромко.
Таких же как ты, кто над толпой парит ничтожнейшим из неё. И едино с нею
не пресмыкается, ползая, Асмодею.
И похотью тайной никоим не раб Лилит.

вс
12/10/16