***

слышишь меня , визуалист !
я на комке бумажки нарисовал
границу между мной и экстремизмом ;
я по лезвию ножа ходил который год ,
забыв о ежевике /
и фальши .
я прочитав роман , брался за свой ,
но так и не написал
хотя бы пару строчек .
я в изголовье
знал только лишь один эпиграф ,
но тот , как аксиома стал
совсем бездвижным .
на издыхании последнем
я истину хотел глаголить //
людям !
которых я в упор не замечал .
зато я знал одно .
я знал , что выйдя к ним ,
я буду первым , кто не смыкая глаз
в смог яростный
пророчил о растратах ,
сам потерявший все , пока был ещё в маме .
я приходя домой , не верил , что я дома .
я чувствовал себя чужим , я был
не –
нужен .
в пыли толкующих ,
я был , как яблоко самой прекрасной ,
подкинутое на пиру богам .
сейчас же я ушёл ,
сейчас , как и тогда
(я просто то нещадно принимаю)
я знаю , что главное , не победа ,
а внимание ,
что ложь /
она ведь //
во спасение .
она во славу людям .
но черт возьми ,
послушай ,
я их не вижу до сих пор .
а ты , визуалист ,
копаешься в натурах ,
в тех струнах душ ,
что так близки к провалу .
звуки их лир давно не греют слуха ,
а ты все смотришь на меня , на них ,
ну а сейчас , пожалуйста //
послушай .