О, как он Русь любил...

"О, Русь моя..," - он, пребывая за границей,
Мечтал о доме: "Гляну в поле, гляну в небо..." -
Порой, в тоске, готов был быстрокрылой птицей
Лететь к земле родной, где всё знакомо, любо:
И неба синь, и запах трав, и ветра вздохи... -
Минор.., порой казалось, что дела, ой, плохи...

Хмельной угар.., бегло написанные строки..,
Любовь украдкой.., душу рвущая так скрипка... -
Талант бесспорный.., добродетель и пороки..,
Его лицо, его глаза, смех и улыбка... -
Тот ручейка бег.., те родимые берёзы.., -
Ах, дым отечества.., ах, сладостные грёзы!..

Америка.., - да только разочарованье..,
И истерические слёзы Айседоры..,
И вновь упрёки.., вновь на грани расставанья, -
Уж надоели так семейные раздоры... -
Зачем он здесь?.. Ах, Русь, как часто она снилась!.. -
Большевики.., - не та Россия, изменилась...

И вот Москва: статьи в газетах.., восхищенье..,
Небезызвестное то "Стойло..." , где аншлаги..,
Дункан уж в прошлом.., от него же ей - прощенье,
И вложены, как говорится, в ножны шпаги... -
Ушёл так рано.., - почему же, да за что же
ты отнимаешь у людей вдруг жизни, Боже?!

Эх, мир богемы.., - всё закончилось печально:
Год двадцать пятый, декабрь, номер в  "Англетере".., -
А он предчувствовал конец свой изначально.., -
Шок.., очень многие скорбели о потере... -
Ушёл вот так вот.., строк рифмованных нет боле..,
Любил он Русь: берёзы, небо, ветер, поле...

< Цырульник Андрей >