Пусть локоны твои не завиты...

Двадцатый век
проходит стороной,
в переговорах,
в бесконечных войнах.
Ты спишь в кровати
рядом не со мной.
Вдали от глаз
и взглядов беспокойных.
 
Быть может, мало
прежней красоты
осталось
в этой женщине помятой.
И локоны твои
не завиты,
и губы
перечерчены помадой.
 
Двадцатый век
проходит стороной.
Как мне уйти
от твоего соседства?
Ты порванной,
дрожащею струной
болишь и ноешь
где-то возле сердца.
 
Ты далеко.
Ты не в моей  судьбе.
Ты носишь
незнакомые мне платья.
Высокий мальчик
грезит о тебе
и шепчет
бесполезные проклятья.
 
А где-то служит
дюжий лейтенант,
в военной форме
выглядящий браво,
который в том лишь
только виноват,
что носит дома
на руках тебя он.
 
Двадцатый век...
К чертям двадцатый век,
когда дела вот так
смешны и плохи!
И если вот
страдает человек,
то ей же богу,
можно без эпохи.
 
Мне кажется,
ты выйдешь из воды
и улыбнешься,
как давно, когда-то.
Пусть локоны твои
не завиты
и губы
перечерчены помадой.