Стол журналиста

Стол ты мой скрипучий.
Сколько видел ручек,
Сколько ты бумаги перевел:
Целый лес дремучий,
Подпиравший тучи,
Где в его подножье ландыш цвёл.

Не напрасна ль трата -
На листок тетрадный,
На обычный деловой формат?
Что за труд в награду -
Горе или радость,
Что в тираж ушло бессчетно крат?

Здесь рождались мысли.
Над бумагой висли,
Прежде чем глаголом вскрыть нарыв.
И гримасы кисли,
Если рак не свистнет
Со своей редакторской горы.

Рак ли, шеф - не бог мне,
Не угроза бомбой,
Даже если кто-то взвел чеку.
Я без всякой вводной
Стал правдоугодным
И таким остался на веку.

Если мощь глагола
Остается голой
От нехватки мыслей на столе -
Я б вернулся в школу
За последним «колом»,
Стол бы сделал полкой для галет.

Но мой стол и ныне
Не стоит в унынье.
Он, как встарь, строкой способен жечь,
Чтоб беречь невинных,
Чтобы в дорогах длинных
Растопить в заимке на ночь печь

Вместе с ним на ладан
Мы не дышим ладом
Хоть у всех и есть свой тяжкий вздох.
Творческой усладой
Поделиться рады
С тем, чью душу покрывает мох.

Здесь моя обитель,
Мой нравосветитель.
Здесь мое хранилище идей.
Мысленакопитель,
Мудрый долгожитель.
И такого больше нет нигде.

Мне тебя на свалку
Бросить очень жалко,
Если только вместе полетим.
Мы и там с тобою
Рукописным боем
Всяческую нечисть победим.