Я глотаю горячий дым,
Капли падают на лицо.
На крыльцо пьяный месяц шагнул,
И луна за ним.
Ты прошепчешь мне о весне,
Я закутаюсь в лёгкий плащ.
Ты смотри ни о чём не плачь -
Правды нет в вине.
Мои песни совсем не те,
О которых я так мечтал!
Они канули в небытие,
Сорвались со скал...
И хотя я пишу стихи,
Их не будет для твоих глаз.
Мне так жаль, что нам не дойти,
Не дойти до нас...
Завари себе чёрный чай,
Я не стану здесь больше петь.
Вот бы память, как у зверей,
Чтобы не скучать.
Вот бы крылья, как у совы,
Что пронзает ночную тишь.
Ты о странных мечтах своих
Знаешь, зря грустишь...
Мои песни совсем не те,
О которых я так мечтал!
Они канули в небытие,
Сорвались со скал...
И хотя я пишу стихи,
Их не будет для твоих глаз.
Мне так жаль, что нам не дойти,
Не дойти до нас...
Не дойти
© Copyright: Александр Кометов, 2017
Свидетельство о публикации №117051504804
Свидетельство о публикации №117051504804
Рецензии