Волапюк

Тысячи бук,
Переплетаются в один звук.
Который как белый шум,
И тот создал трюк,

- Что это за слова?
- Тоже ничего не поняла, - учёный сзади говорит.
- Я не специалист, но вроде, это - волапюк.

- Ты что учёный?
- Нет, но слегка знаю сеи шумы.
Это как игра ложкой.
Ударом по трубам.

Новая ночь, и кладбище, там тишина.
Стою на могиле, а слева - она.
Вспоминаю язык, те тысячи рук.
Не помню нихера, лишь слово - "волапюк"

Смерть все молчит.
А я прислушиваюсь к ней.
Она с косой слева стоит.
Но скрючилась так, будь то бы пигмей.

А я на кладбище с пером гуся.
Пытаюсь смерть разговорить.
А то "орет" как не в себя.
Заставлю, может покраснеть.

Чтоб у меня всего, да прекратило так бомбить!
Банальное начало, для этого стиха.
Ночь, улица, фонарь, но не аптека, там, есть я!

Ещё есть чёрный кот.
Эдгара По, который прыгнул на меня и лапой бьёт.
Со словом нахер я беру слова,
Переплетаю и сшиваю евро рифмой.

Но, твари, вот.
****ый в рот!
Со словом в брод отправить нифму.
Пишу колыбель для Германии. Вот! Волапюк.

И по плыла та нимфоманка.
В сперме, за рулём.
И катер тот, лишь мой ковчег.
Я пропускаю вас, я - пасс, я - чек.