Доколе

              Доколе
прозябать в этой юдоли
двигаться в общей колее,
доходящей тебе до колен,
стучаться головой об Лену,
Наташу, Полину, Марьяну,
презирающих тебя равно,
что в Кривом Роге, что в Ровно,
ибо не бронебойный, не зубатый
и жить с тобой, соответственно, не баунти,
по шкале двенадцатибальной
где-то на пятёрочку не боле.

               Доколе
жить словно в Чёрном море,
где тебя швыряет, как щепку,
в девятнадцатом веке остался чепчик,
юморесок не пишет более Чапек,
война с саламандрами
приняла новые формы,
улетел из гнезда Милош Форман,
Гордон Фримен
ходит по периметру
с гордыми видом и монтировкой,
всё изменилось, только
я неизменно стою за барной стойкой,
веду разговор со стеклянной гильзой,
хотя лучше бы - с фрау Эльзой,
а ещё лучше - с фройлян Лизой.

Время снова не шелохнётся,
шелухой облетает солнце,
воробьи галдят и клюют подсолнух,
не успел оглянуться и вот уж полночь
и сосновая твоя ракета
улетает на дно планеты,
пахнет воском и мокрой глиной -
время снова остановилось,
но, увы, теперь навсегда,
словно вкопанная в чистом поле
и не спросишь уже "доколе".