Побежалос(т)ь
Вот так бежалось бы неистово,
вот так лилось бы через край.
Дыши, мой край, шуми мне листьями,
меня листай...
У жизни в цвете побежалости
свои закалка и резон.
Но почему, скажи пожалуйста,
она сбегает под уклон?
Чем дальше, тем она безжалостней
и круче. Всё быстрее темп...
Приходит дождь. И он, казалось бы,
касается запретных тем.
Но столь легки прикосновения,
сколь откровенны и быстры.
Нет лучше ничего, наверное,
чем тёплый дождь в конце весны,
чем переливчатая радуга
(в семь скобок – грусть, всей грудью – вверх).
Ничто не может так порадовать
вослед за дождичком в четверг...
А вот кружит бездумно бабочка,–
ещё чуть-чуть и облаков
достанет над цветеньем яблочным,
увидит снежных мотыльков...
У жизни в цвете побежалости
панно из солнца и росы.
Зачем просить её о малости?
О невозможном попросить...
***
© Copyright: Ирина Камшицкая, 2017
Свидетельство о публикации №117051407426
Свидетельство о публикации №117051407426
Рецензии
