Твой образ был из грез той пыли,
Что создавал я сквозь туман,
В угаре , творческих порывах,
Писал я свой мирской роман.
Ты не прочла в нем пары строчек,
И от бесчестия судьбы,
Я был до боли озадачен:
Где ты. а где уже не ты...
И вновь в потугах наводнений,
Сквозь сон, сквозь бред и сквозь дожди
Я ,как и раньше, продолжаю
О ней писать свои стихи.
О том что сердцу не подобен,
Бесчестья странный аромат,
О том что я душевно болен,
И сам был в этом виноват.
Твой образ был из грез той пыли
© Copyright: Настека Яна, 2017
Свидетельство о публикации №117051400537
Свидетельство о публикации №117051400537
Рецензии
