У поэта кончились стихи

Вот она пришла, расплата за грехи,
И в конце тоннеля что-то света нету.
У поэта как-то кончились стихи.
Кончились идеи у поэта.
   Жизнь бедняге сразу стала не мила.
   Как тут избежать досадного конфуза?
   Он отнюдь не первый, чью обитель муза
   Кратко посетила и ушла.

Только-только этот бестолковый мир
Перед ним чуть-чуть раскрылся, как котомка,
Оценил значенье для потомков,
Понял-таки, кто его кумир.
   Слава, популярность, деньги, как с куста
   И рукой подать до звёздного до часа.
   Надо просто снова оседлать Пегаса
   И в галоп, аллюром три креста.

Нравится ему в кумирах, и весьма.
Нет идей? Плевать! Ну разве это горе?
Что ж теперь? Погоды ждать у моря?
Он ещё не выжил из ума!
   Тоже мне беда, что муза не щедра?
   К чёрту вдохновенье! Кто его оценит?
   Лишь бы регулярно новый стих на сцене
   Бойко выдавался на-гора.

Он стоит у рампы, словно во хмелю.
Публика поэта чествует и любит.
Чувствует себя он королём и люди
Монгое прощают королю.
   Он, шутя, играет фибрами души,
   Жжёт сердца людей продуманным глаголом…
   Ждёт, когда же шопот: «А король-то голый!»
   Гром аплодисментов заглушит.

   Тихий-тихий шопот: «А король-то голый!»
   Гром аплодисментов заглушит.