Мне грустно или мне тоскливо?

               Тебе

Мне грустно или мне тоскливо?
Какая, право, пустота,
Не будоражит образ милый,
В сон клонит тишина слегка.

И эти думы надо мной,
Они теперь совсем не те,
Но на душе моей покой,
И мысль, как лодка на реке,

Плывёт, куда влечёт течение,
Качает лодочку волна,
И блик рождает изречение.
Куда теперь плывёт она?

Ей хорошо, она свободна,
Несёт её реки поток
Туда, где Богу та угодна,
И где от той какой-то прок.

Я не держу её совсем.
Зачем? От этого мне легче,
Я благодарна ныне всем,
Не жду, когда наступит вечер.

Мне есть чем голову занять,
Скорей, всё ж правильнее, руки.
Я не мечтаю кем-то стать,
А просто так пишу, от скуки.

Зачем ловить какой-то знак,
Нам небеса шлют всё, что нужно.
Я ж говорю:- Да будет так,
И слово к слову встанет дружно.

Ломает голову поэт,
Ему нужна, нужна мудрёность,
Во мне той не было, и нет,
А есть в слова одни влюблённость.

Я их люблю, я их ценю,
Хоть говорю, поверь мне, мало,
Я обращаю взгляд ко дню,
Смотрю… Ах, как чудесно стало…

Вот и теперь смотрю в окно
И голубое небо вижу,
Плывёт седое полотно,
А белое  всё ближе, ближе…

И зелень радует меня,
Она, как бисер на деревьях,
От ветра, правда, не звеня,
Та лишь шуршит, как птичьи перья.

Пройдёт неделя, листья нам
Красу свою совсем раскроют,
О том я напишу, друг, Вам,
Коль думам тем не быть в застое.

Вообще, пора мне отдохнуть,
Мой мозг, наверно, перегружен,
Но упустить боюсь я суть,
Ведь день за днём - подобъе кружев.

Коль дырочка мала, так что ж,
Её, поди,  в них незаметно.
Большая - всё равно, что нож
По ним прошёл, и видно это.

И весь рисунок сразу стёрт,
Не разобрать знакомой вязи.
И вновь я выхожу на корт,
Чтоб не терять в рисунке связей.

Дневник мой плох, наверно, плох,
Но он- кусочек моей жизни.
Вот слово - выдох, это- вдох,
И вдох, и выдох без харизмы.

Они просты, совсем просты,
Дыханью не нужна мудрёность.
А как сегодня пишешь ты?
Не надоела монотонность,

Ещё пока не заскучал?
Ещё , поди, не надышался.
Твердишь:- Начало лишь начал,
А дум столб, верно, закачался.

Ещё чуть-чуть, и вот тоска
Займёт в душе пустое место,
И от макушки до мыска
Всему в тебе вдруг станет тесно.

Наружу будет рваться дух,
Ища пристанища и дело,
И то, что услаждало слух,
Глядишь, уже и надоело…