Что ещё остается тебе, разлюбившему осень?
Только хилые мысли о скучной постылой свободе…
Искры - тусклые строки болезненно и при народе,
Отразившие глаз неуёмную грустную просинь.
Что ты бродишь, прошитый, как обувь, осиновым колом,
По умам, по судьбе, по любви, по стихам и по душам?
Есть пространство, где каждый и каждому жизненно нужен,
Лишь тебе выбирать – глубиною идти или молом…
Жизнь – глоток и укол посильней аромата калгана,
Не пристало бродяге с цыганской свободной душою
Ни обуздывать мысль, ни в цепях голосить над судьбою,
Ни себя воплощать затхлым запахом травки-дурмана.
Просыпайся! От бед и потерь человечьи дороги
Извиваются глупо, предательски - коброй, гадюкой,
Но порезы и ссадины пусть будут жизни порукой,
Мы живем, пока болью исходят и души, и ноги!
Посвящение разочаровавшемуся в жизни
© Copyright: Оксана Гомон, 2017
Свидетельство о публикации №117051410545
Свидетельство о публикации №117051410545
Рецензии
