Бумага всё стерпит,
Мою боль, кровь, пот, слёзы,
Стерпит и тоску по тебе, родная.
Чем ты теперь живёшь? Как?
Я никогда не узнаю,
Сам себе задавая эти вопросы.
Впрочем, к чему они,
Если тепло там, где ты!?
Если совсем не на юг,
Зимой летят мои птицы,
Я хочу с ними слиться,
В холодном свете сгоревшей звезды.
Но как всегда опоздал,
Не вернётся ушедший поезд,
А кругом руин пустыри,
Верности туго затянутый пояс,
Осколки небрежно брошенных слов,
Бумага терпи.
Бумага всё стерпит
© Copyright: Кругляков Евгений, 2017
Свидетельство о публикации №117051307635
Свидетельство о публикации №117051307635
Рецензии