Меня поражает искусство поэтов
Которые могут уйти в это лето
Не всякий ведь пишет что делает мир
Ведь кто то желает чтоб стал он кумир
Его написание это пустяк
Совсем не важнее чем бал маскарад
Он завтра напишет как женщин любил
И этим вот самым он многих убил
Ему все ровно что несут те слова
Что где то придуманы тихо журча
Влезают вам в сердце
И вроде гвоздя
Ломают на с болью уже навсегда
Другой одинокий отшельник поэт
За всю свою жизнь написал лишь куплет
Сказал что мы смотрим на мир как на тень
А руки поднять почему то всем лень
И это прочел только старый сосед
И Толик рябой просмотрел тот куплет
Но он научил и кусочек тепла
Уже навсегда внес он в эти сердца
***
© Copyright: Дмитрий Лазукин, 2017
Свидетельство о публикации №117051307032
Свидетельство о публикации №117051307032
Рецензии