Причина

Вижу я две картины разных.
Люди юные, в цвете сил,
Ноют, что глубоко несчастны,
Что и белый им свет не мил.

Что неладно в любви, работе –
Хоть беги от тоски в леса,
Что не видят о них заботы,
Жизнь вся – черная полоса.

В это время лежит калека
У окошка – больной, без ног,
Одинокий и без опеки.
Затемнился его порог…

Нет любимой – ушла к другому,
У друзей все дела, дела.
Даже клумба цветов у дома
Вся крапивою заросла.

И казалось бы, вот, где горе,
Вот где черная полоса,
Где печалей испитых море
И страданиям нет числа.

Но когда причащал его я,
Задыхаясь внутри от слез,
То на диво лицо изгоя
Было словно в цветенье роз.

«Вот бы жизни не хужей мне бы», –
Он, на тучи взглянув, сказал,
А в глазах его цвета неба
Солнцем веры огонь сиял.

А когда я потом оставил
Дом, а проще, любви мирок,
То на улице злой отравой
Женский крик поразил, как ток.

Суицид отвела от сына
Мать, успевшая на балкон…
А причина? Одна причина,
Что не видел калеки он…