( к фику "Синдром Сальери" POV Уотсона)
Спитафилд. Старуха-цветочница, пыль под ногами.
Мальчишка-карманник разжился чужими часами.
На грязном помосте в крови и прокисшей блевоте
Боксируют двое. Вы - выше, вы мимо идёте…
Азарт вырывается из сероглазого плена.
В цилиндре у Вас - средоточие целой вселенной.
И шёлк, и батист брошен под ноги пьяной ораве.
Но даже и Вы были неравнодушны к отраве.
Вино-эликсир, но у времени лучше лекарство.
И пьяный факир Вас цилиндром венчает на царство
А кровь на помосте не ангелы миром смывают.
Вы были б готовы поверить, но так не бывает.
Зачем Вам всё это? Ах, будьте ж немного взрослее.
Спитафилд волнуется, время всё старше и злее
Глубокую ссадину не игнорируешь - больно.
Послушайте, хватит, достаточно, будет, довольно!
Зачем Вам всё это, оставьте, покиньте, не надо…
Но снова Спитафилд отравит меня этим ядом.
Спитафилдский рынок
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117051302555
Свидетельство о публикации №117051302555
Рецензии