Личная жизнь Александра Пушкина

Я дружу с Сашей Пушкиным.
Человек он безбашенный.
Он влачит бремя мужниных
шагов, отдубашенных.
Он выходит на улицу.
Пять минут. Он у пруда.
И к нему, как отцу,
среди прочего люда,
подплывают, степенные,
нью-йоркские утки.
- Что вы, добрые, бедные,
уточки - лилипутки. -
Достает им гостинчики
из карманов на курке.
Он купил в магазинчике,
уподобив все шутке.
- Ешьте вы, птицы малые. -
Хлеб на уток крошится.
- Что вы все отощалые?
Я принес полечится. -
Постоял и направился
к дому.
            В доме - старуха!
В доме он сразу вправился
в жизнь. Ав жизни проруха.
Баба, гнусно, крикливая.
А какая в ней польза?
Она жутко бурливая.
Жрет. Орет. Да и только.
Ничего, в хлам, не делает.
Только - зырк на компьютер.
Рот раскроешь? Уделает
в их квартирном закуте.
Пушкин? Он не такой.
Он с утра за баранку.
Обретает покой               
сродни бумерангу.
Издает журнал.
Стишки? Помаленьку.
Сам себя запятнал.
А тащит телегу.
Пушкин, мой дорогой.
Прогони к черту бабу.
Напрягись, милый мой,
и пошли эту жабу
с ее мордой свиной.
                13 мая 2027