За окном светлея, открывали двери.
Кое-кто прекрасный, истинный творец,
Там и пилигримы, пережили зимы,
И художник кистью, рисовал дворец.
Белым днём уставший, но и ныне спавший,
Был герой измучен
и чертил портрет,
Обнимая стены, были перемены.
В голове ответа, как и раньше нет...
За окном летели, годы, дни, и время,
Убегало тайно, как-бы под шумок.
Ласково читая, и рисуя сердцем,
Но ответ таился, где-то между строк.
За окном светлело, лето на пороге
Зацвели все розы,
и цветы в саду.
Он рисует стены, снова перемены!
И душа пылится, и горит в аду.
Бледный и уставший, ни лица ни виду,
За окном светлеет, и глаза болят.
Но душа открыта, как у индивида,
Только индивиды, видят и творят.
За окном летели, время, дни, и годы.
Он чертил и дальше, пристально глядя.
За окном отныне, снова перемены,
Он не замечает, всё вокруг любя.
Алексей Иваницкий
***
© Copyright: Иваницкий Алексей, 2017
Свидетельство о публикации №117051208322
Свидетельство о публикации №117051208322
Рецензии