Наш паровоз...

Летит беременное время,
Как коматоз, вперёд летит.
В нём ангел смерти чутко дремлет.
Страсть нагоняет аппетит,

А плоть стенает, стонет, ропщет;
Вопит, волает о борьбе.
А у души отбит весь копчик,
В ней Кантик бредит о себе.


Рецензии