Сын-последыш оперился, вырос...
Жизнь её пронеслась как стрела.
И однажды, под утро приснилось,
Что в родимых краях не была.
Не отмечен он чем-то особо,
Создан волей людской небольшим,
Этот город как лестница в небо
Для мятущейся вышел души.
Ключ гостиницы стукнул о блюдо.
Номер лучший, но не идеал.
И пошла в своё детство, откуда
Бабкин голос поужинать звал.
В безграничных просторах и весях
Скрылись судьбы родных и друзей
И, жалея, стареющий месяц
Об утратах беседовал с ней.
Малая родина
© Copyright: Иван Тернов, 2017
Свидетельство о публикации №117051202120
Свидетельство о публикации №117051202120
Рецензии
