Осколки снов никак не склеятся.
Лепи, гончар, другой горшок -
Ускорь свой круг! На вечной мельнице
Меня смололи в порошок.
Поют ветра сладкоголосые,
Вращают лопасти шутя,
И тщетно борется с колоссами
Новорождённое дитя.
А донкихотово наследие
Пылится - даром не берут.
Неужто, всё, чем раньше бредили,
Сошло на сытость и уют?
"Святые" делят ниву сжатую -
Звонят мне в дверь уже с утра:
То в ту, то в эту веру сватают
И деньги требуют - "на храм".
Подите прочь, вооруженные
Мечтой "об этом и о том" -
Мне истины уже разжёваны
Беззубым шамкающим ртом.
Осколочное
© Copyright: Людмила Макеенко, 2017
Свидетельство о публикации №117051201647
Свидетельство о публикации №117051201647
Рецензии
