Рапсодия для избушки...

               
                "Опоздавшие мне — никто..."
                А.Астахова




...хотелось песни: доброй, светлой, тихой,
хотелось от тоски предостеречь...
но я, родимый, тётка-лешачиха,
густа и тяжела прямая речь...
и нежность, и любовь, и состраданье:
в кармане лет - раскрошенный мелок...
стакан поднимешь, скажешь: со свиданьем!..
а я отвечу: ты к кому, милок?..
неужто надоело жить на воле?..
и ты пришёл проситься в стан калек...
печёт в груди от жалости и боли
к тому, кто перепутал дом и век,
к тому, кто пережил со мной разлуку,
минуя территорию сердец...
но ты - опять - берёшь и гладишь руку,
ладонь мою читая, как слепец,
по Брейлю получается - царевна,
неважно, что давно сухи глаза...
желаешь, чтобы чисто и напевно
судьбу свою могла пересказать?..
она со мной - врагиня и хожалка,
и я при ней - задвижка на двери...
боюсь, что будет: страшно, стыдно, жарко
от тех стихов, что прячутся внутри...
но льнёшь и шепчешь - мы с тобой похожи,
и нужно выбирать из равных зол...
ну, разве только платье из рогожи,
моё, и твой серебряный камзол...
...поймёшь ли ты печальницу и врушку,
вдыхая ослепительный обман?..
светясь окном, плывёт-плывёт избушка,
по лужам, за тобою, в океан...