Мой учитель

Я люблю вспоминать то, что с нами случиться могло, то, что бисерной нитью вилось бы, лаская запястья. Тот, кого все боятся – теперь пьёт со мной горький ром, я смеюсь от души, а за окнами хлещет ненастье. Я смеюсь, как навзрыд, а гроза сотрясает село, ром кончается, только он вновь наполняет бокалы…
Он дарил мне спасение, силу, бессмертье, крыло.
Он дарил мне надежду. А я отвечал, что мне мало.
Я учился ночами, менял свой характер, лицо, падаван, что так юн, так отчаян и так непреклонен. Я ковал себе перстень – из крови забытых кольцо, я внимал этой силе, ловя его – снова – на слове.
Он мне был – старший брат и учитель, старейший мудрец, он учил меня жить, воскресать раз за разом из пепла, и нести через жизнь горделиво терновый венец, и плевать с колокольни на тех, что в невежестве слепы. Не сдаваться ни разу, борьбе посвящая себя, обращать воду в кровь, или в кофе, иль в зелье удачи. Он учил меня жить ни о чем, ни о ком не скорбя. Я был лучший студент. Я ни разу не видел, что плачу.
Он учил меня жить, не сгорать даже в адском огне, не тонуть в вязких топях, не даться ни черту, ни богу. Он учил, ну а я находил эту силу в себе, прорубая в своем буреломе пути и дороги, прорубая и в чаще, и в терниях чьих-то оков, в толще вымерзших гор, расплавляя железо и камни. Иногда я пугался пророчески-мертвенных снов, но назло всем чертям знал – дороги своей не оставлю.
Я учился навзрыд, забывая и боль, и печаль, выжигая её из души раскалённым железом. Я, конечно же, знал, что мне много чего было жаль, но булатный клинок ведь дороже осколков от фресок…

Я люблю вспоминать то, что с нами случиться могло, но приятнее знать, что в грядущем нас ждет что-то краше.
Мой учитель мне дарит, как прежде, второе крыло, улыбнувшись из книг, что нашел я в заброшенной башне.