Грозы девятые сутки не сходят с неба. Люди попрятались, словно боясь дракона. В ближнем лесу всё рычит под дубами некто – звери не плачут, не те у них, знать, законы.
Когти царапают землю в корнях столетних. Как ему вырыть наружу златые косы? Как излечиться от горя – дурной болезни? Точно ни мёдом, ни рыбой, ни спелым просом.
Тянет к себе сладким запахом локон тонкий. Он так берёг её, нежил и так лелеял, но утопили девчонку его в затоне. «Ведьма!» - кричали и били, и были злее. Косы зарыли с молитвой/крестом под дубом. Он-то нашёл их, конечно, конечно, сразу. Если, как он, до безумия сильно любят…
Не было гроз здесь таких до того ни разу: девять ночей разверзалась большая туча, молнии падали яростно, жгли селенье. Люди надолго запомнили б этот случай
… если бы только в кострах они уцелели.
Грозы девятые сутки не сходят с неба...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117051104457
Свидетельство о публикации №117051104457
Рецензии