Стихотворенья умирают,
А это чувство всё живет.
Хотя иные утверждают,
Что всё как раз наоборот.
Но слушать их, увы, не буду.
И дышит пусть ещё строка.
Поэзия дает мне ссуду
На жизнь. И смотрит свысока,
Как я, закрыв глаза, мечтаю,
С тобою встречи вспоминая.
Ведь пару тысяч лет назад
У нас с тобой был редкий сад,
Где вечерами, разветвляясь,
Играли мы, в траве купаясь.
Послушно птицы замирали,
Когда мы облака считали.
Луна спускалась в наш приют…
«Нет, эти чувства не умрут», -
Тогда ты розам прошептала.
Поэзия о том узнала,
И разлучила нас с тобой.
Теперь лишь зыбкою строфой
Могу тебя, увы, коснуться.
Назад в тот сад нам не вернуться.
Еве
© Copyright: Святослав Стафеев, 2017
Свидетельство о публикации №117051104198
Свидетельство о публикации №117051104198
Рецензии