отпечатки

дни радости умчались в бесконечность,
бесповоротно растворившись в даль…
а тот, кто говорит, что время лечит,
наверно, не испытывал печаль…

не робкую, случайную грустинку,
что в мысли забежала невзначай,
а вечно заедающей пластинкой,
большую, всемогущую печаль…

сжирающую душу без остатка,
без соли и каких-либо приправ,
ножом вонзаясь в сердце с рукояткой,
звучанием неведомых октав…

кто говорит, что время — лучший лекарь,
наверное, не ведал и не знал,
и не встречал такого человека,
чтоб страстью пробуждал девятый вал.

чтоб возбуждал внутри души стихию,
из пламенных эмоций ураган,
закручивал в мгновенья затяжные
блаженной эйфории карнавал.

и не взирая на авторитеты
и ветхую истории скрижаль,
с разрывом отношений, на планете
враз наступает скорбная печаль…

хоть скорости у времени нет задней,
/оно бежит без устали вперёд/,
не хочет отпускать зараза-память,
и в мозг воспоминания несёт.

о том, что не случилось, а могло бы,
о том, чему не быть уж никогда,
о том, когда казалось будто оба
повязаны на долгие года…

любовь не растворяется бесследно,
не исчезает в памяти, … а жаль…
с её уходом, всякие победы
приносят вместе с радостью, печаль…

но по утру, лежащая на полке,
улыбчивая маска детворе,
собой вновь закрывает все осколки,
сидящие в душе, как в конуре…

и мозг, как в лихорадочном припадке
придумывает радость в серых днях,
и прячет за улыбкой отпечатки,
которые оставила печаль…



___
02 февраля 2017