Весна. А ты не готов к ней,
и смотришь в небо, как в потолок,
побелённый мелом и синькой.
У тебя аллергия на радость,
на солнечный свет,
ты недавно болел ветрянкой,
бронхитом и свинкой.
Как ты жив ещё? На тебе
нет здорового места:
стафилококки устроили шабаш.
Ликует болезнь -
воспалённое тело гниёт, и уже
ничего не исправишь.
Но я всё равно пытаюсь
тянуть тебя в исцеляющую весну.
Мажу раны небесным метиленовым синим.
А еще лечу антигистаминами -
рот в рот, чтоб дышал ровней:
ну давай, ты же сильный...
Весна. А ты не готов. Я тоже.
А раньше — ждали её, белокожую,
цветущую, в сиреневом аромате.
Ладно, глянь в окно:
прилетели в наш город грачи.
Так паршивцы галдят,
что не высказаться без мата.
Грачи прилетели
© Copyright: Тамила Синеева, 2017
Свидетельство о публикации №117051101000
Свидетельство о публикации №117051101000
Рецензии