Я пишу, что человек - дерьмо.
Строки собирались в этот стих.
Говоря, что мне не все равно.
Говоря, что свой среди чужих.
Я пишу, что нет любви вокруг.
Отблеск миража, что на двоих.
И само понятье, слово "друг"
Выдумал, кретин, придурок, псих.
Я пишу, что человек - жесток.
Что искать не стоит нам других,
Тихих, ровных, прямодушных троп.
Путь один - в сортире жать на слив.
Я пишу, что грех - его ярмо.
И средь наших не найти других.
Да, пишу, что человек - дерьмо.
Позабыв, что я - один из них.
Мизантропия
© Copyright: Фил Чертополох, 2017
Свидетельство о публикации №117051005122
Свидетельство о публикации №117051005122
Рецензии
