О, пленник собственных сетей,
Предатель, лжец, что ищет правду,
Что сердцу твоему милей,
Любви святейшей, мрака яду?
Чего хотел ты, лицедей,
Ради чего разил ты лживо,
Сердец нетлеющих огней,
И никогда не метил мимо?
Что видишь ты, смотря в глаза,
Всех тех, кто слепо тебе верил?
По ком течет твоя слеза?
А верно... Ты и не заметил.
Что лик сулит твой в свете дня?
Что видно в нем, в ночном тумане?
И почему же он меня
Все манит, манит, манит, манит....
Игрок
© Copyright: Фил Чертополох, 2017
Свидетельство о публикации №117051004901
Свидетельство о публикации №117051004901
Рецензии