Что ж вы годы жестокие сделали,
В опустевшей отцовской избе,
Где когда-то босые мы бегали,
Начинали дорогу в судьбе.
Три войны у него за плечами,
Он годами не видел семью.
Между войнами жить начинали,
Из разрухи тащили страну.
Сколько раз над ним небо кололось,
И вставала земля на дыбы,
Сколько раз был от смерти на волос
И молил благосклонность судьбы.
Как стихия, умчалось то время,
Лишь тревожит порою во сне,
Но, неся это тяжкое бремя,
Он всегда возвращался к жене.
А теперь, неуютная старость,
Да беспамятство наших властей.
Утешает лишь малая радость -
Уважение честных людей.
И не веря ни в бога, ни в чёрта,
Он сегодня меня попросил -
За чертой, на границе погоста,
Чтобы поп за него отслужил.
Отец
© Copyright: Алксандр Миронов, 2017
Свидетельство о публикации №117051002048
Свидетельство о публикации №117051002048
Рецензии