Ты поэт, как алкоголик,
Знаешь вкус дешёвых вин,
То за крестик, то за нолик,
То в честь чьих-то именин.
Сочинишь стишок отважно,
Выдашь стопку на гора.
Самолётик твой бумажный -
Улетает на ура!
А когда тоска за сердце
Вдруг как схватит - невтерпёж,
Что ж ты сыплешь столько перцу
И горилку с горя пьёшь?
Лучше выкатим бочонок
Настоящих древних вин.
То-то Пушкин - арапчонок,
Руставели Ша. - грузин,
Чем вино древней и крепче,
Тем-то выдержка ярка,
Тут букет гораздо резче,
То есть слог или строка...
Наши чачи - скороспелки,
А бывает - самопал,
Попадают и пыхтелки,
Плюнул - дунул и пропал...
Стерпит всё перо-бумага,
А теперь и интернет.
А в райцентре до продмага
За бутылкой - денег нэт...
Юморное
© Copyright: Лика Поо, 2017
Свидетельство о публикации №117051010528
Свидетельство о публикации №117051010528
Рецензии