***

Я долго уже не пишу.
Или пишу,
но...не тебе.
Мои вещи больше
не пахнут тобой.
Рыдать навзрыд,
посылая к чертям каждый повод напиться,
перетекая в незримую явь
между бредом и сном.
Как говорят? Паранойя?
Или что это , когда вижу
и слышу тебя каждый миг,
когда руки твои будто цепи
меня не пускают к другим.
Мой слог слишком скуден,
был прав Достоевский,
назвав роман "Идиот",
но другой, про меня...
те самые голубые обои
мне снятся ночами,
но я ведь не сплю.
Виной всему ты или вино,
что мешается с кровью?
Прости, не хотел снова пить,
да только выбора нет,
когда пьян я давно.
По головам считать глупо,
считают по лицам..
ну, как цыплят,
что по осени сами уже счёт ведут.
Я как Мармеладов,
что в душном трактире боль изливает,
глушась лишь тоской,
а не смехом,
что слышно за спинами.
А я снова видел тебя.
Ты изменилась и сильно.
Стала старше, умнее.
Я видел, что шла не одна.
Мне жутко хотелось
вкопать его в землю,
но я лишь ушёл.
Привет передай моей майке.
Я уверен, ты спишь в ней!
Я помню, как ты обещала.
Ведь ты обещала?
Или я обещал?
Не помню...
Я просто хочу твёрдо знать,
Что не зря за тебя беспокоюсь.
Даже если с другим,
Даже если меня больше нет
В твоей жизни.
Я люблю тебя больше,
Чем кто-то другой.
Даже больше, чем любишь
Зефир и латте.
Счастлива будь,
Если даже ты не со мной.