Помню, как в редакции «районки»,
Примостясь за краешком стола,
Я писал письмо одной девчонке-
Автору из дальнего села.
«Валенька, стихи у Вас чудесны.
Только что ж все время об одном?
Неужели Вам так интересны
Только луг да клены за окном?
Жизнь прекрасна, Вы не унывайте.
Мир- не фотография в окне.
Напишите что-нибудь, давайте,
О любви, о школе, о войне…»
Прав я был? Наверное, едва ли.
Все мы люди, я не без грехов.
Только больше с этих пор от Вали
Не было в редакции стихов.
Раз случилось- с другом мы попали
В то село, где девушка жила.
Я спросил прохожего о Вале.
Он сказал, что Валя умерла.
Я узнал- она была больная.
Много лет она была больна.
Худенькая, будто неземная,
День за днем лежала у окна.
Мы скоры на суд, в сужденьях бойки,
Но бывает: как в немом кино,
Девочка, прикованная к койке
Смотрит на меня в свое окно…
Валя
© Copyright: Валерий Серяков, 2017
Свидетельство о публикации №117050908946
Свидетельство о публикации №117050908946
Рецензии