Птицы, о стенки клетки,
Бьются, ломая крылья.
Счастье свернется былью.
Больше не сесть на ветке,
Больше не сесть под окна,
Больше не спеть под утро.
Сны и деревья мокнут.
Птиц не спасет и Будда.
Сколько молись, не будет
Ветер, лаская перья,
Тихо шептать: «я нуден,
Но я тебе так верен».
До тошноты затворье.
Им не снести печали.
Только ведь их же воля -
В клетку влететь вначале.
***
© Copyright: Вера Столицина, 2017
Свидетельство о публикации №117050907123
Свидетельство о публикации №117050907123
Рецензии