Она ушла. Мне больно очень.
Она ушла. И с ней ушёл восход.
Пришла же серая, асбестовая осень.
Пришёл мороз. Ушло тепло забот.
И в каждом имени я вижу её имя.
И в каждом звуке найду я её плач.
Она решила: будет, но с другими.
Она решила, что её птица – грач.
Мне хочется, что бы она забыла быстро.
Тогда и я расслаблюсь, не в первой.
Иначе я свершу другоубийство.
Один во сне. Где я с самим собой.
Ушёл тот запах перца и жвачки.
Минуты тёплые, пожалуй, не ушли.
В душе моей секунда, миг до стачки.
Минуты тёплые рабочих обожгли.
Эта осень
© Copyright: Роцков, 2017
Свидетельство о публикации №117050904633
Свидетельство о публикации №117050904633
Рецензии