Над комфоркой плиты,
Чье тепло согревает
Стократ эффективней
Февральского солнца,
С брезгливостью, ты
Потопляешь свой взгляд.
В ковше алюминиевом,
Как в сточном колодце.
В тебе взыграл стыд,
(Он твой дед или прадед -
Маразматик ворчливый,
Скупой на эмоции)
Там, под слоем крупы
Мечты просят пощады.
Ты зарыл их в рутине
И рисовых порциях.
Завтрак
© Copyright: Ёша Сикорский, 2017
Свидетельство о публикации №117050902647
Свидетельство о публикации №117050902647
Рецензии