Чувство вины лиможского синего цвета

От слоисто-кучевого облака вины
ядрёно-лиможского синего цвета
не убежать к золотому рассвету
в июльские тёплые сны,
к сожалению.
А больше бежать-то куда?
Пристанище ведь у меня одно,
да и оно
где-то сейчас с чужими щеками рядом смотрит кино,
а меня покрывает ненависти слюда.
А впрочем, неважно.
Важно, что я зависла
в бесплотном страхе потери смысла,
и волос седеет с такою мыслью каждой.
Не потеряйся, мой самый чистый, неправильный
смысл, ведь только ты
под слоем пыли из пустоты
ломаешь её же с крахмаленным хрустом вафельным.
Обесценивание слов (например, "люблю " и "прости")
давно уже началось (и я виновата в том),
и запаха твой фантом
перестал мне являться на одеяльно-предсонном пути.
А если когда-нибудь всё же
придётся тебя отпустить/потерять/уронить/разобрать на атомы,
салютует конец громовыми раскатами,
и я рассыплюсь, я растеряюсь и разбегусь мурашками по твоей коже.
Поэтому, разгони эти злобные и несчастные тучи
надо мною одним касанием, взглядом, словом
о нужности, нежности, пускай бестолковым,
но таким дорогим, как последнего солнца ноябрьский лучик.