Что видишь ты на круге белом,
К нему бросая взор ночной.
Какая боль в тебе поспела,
В душе рождающая зной.
Один, средь сосен, на поляне
Взываешь ты в ночной тиши.
Быть может о глубокой ране
Ему поведать ты спешишь...
Плывёт он тихо, без ответа,
Далёкий и блестящий круг,
Всё заливая белым светом,
Твой, до рассвета, верный друг.
Протяжной грустью, тени сосен
Ложатся - точно песнь твоя,
И ветер голос твой разносит,
На всю округу, не тая...
Близки печали твоей ноты,
Понятна суть твоей души,
И всё ж крутые повороты
Ты в жизни делать не спеши.
Один, средь сосен...
© Copyright: Виктор Моок, 2017
Свидетельство о публикации №117050911164
Свидетельство о публикации №117050911164
Рецензии