Стиходеи

И вот, так получалось, что мир не прощает им,
Что не могут они человеческим и простым, 
Что оптика душ их, пламени горячей,
Ады преломляет в горстку цветных лучей,
Что рассыпаны по стихам и ночным молитвам.

И вот, так выходило, что они были свиты
Из странного непонятного вещества они были свиты.
Тьма, как кит прогудев, пролатывала планету, 
И тогда они становились
Неярким светом,
Паутиной огней, что связаны даже врозь.

И пока все ходили вдоль, они шли насквозь,
А потом достигали ось и шатали ось,
Ощущали, как мир дрожит и отнюдь не нов,
И как под основами жизни нету других основ,
Что давали бы хоть какой-то законный вес им.

И вот, так, они были чем-то чужим для местных,
Далекими дальним, слишком густым, нелестным.
И все жили свое, но если вот, кто-то спросит,
Они верили до конца: ремесло не бросит,
Не оставит, спасет,
Однажды придя к порогу,

Скажет: "больше не будет клети, изгнанья, долга.
А еще,
Нам пора домой,
Нам пора в дорогу"