Уходит время по стезе минутной,
не сплю – невыносимо в тишине
считать его шаги по мари мутной,
укрытой оловом – парад огней.
Наверное ещё не раз зависну
на середине солнечной строки,
укрытой серебром дождя – монистом
в покое ласковой, твоей, руки,
и нарисую бризом серенаду
на дне заката плачущей реки
тобой ли, мной. Люблю – так мне и надо,
но я грущу – черт, губы далеки.
Грущу
© Copyright: Марина Нестеренко, 2017
Свидетельство о публикации №117050806770
Свидетельство о публикации №117050806770
Рецензии