Такая боль, что хочется кричать,
Вырезать на предплечье летящих птиц.
Кровь алым ядом - нельзя молчать.
Я начинаю понимать самоубийц.
Что может быть страшнее безразличия?
Безликий день, безлика ночь.
Цена влюбленного величия:
С его уходом - мысли прочь.
Тире да точки, запятые,
Измучен взгляд, невзрачен вид,
Кто пишет в скуке, те слепые.
Кто пишет в боли - не забыт.
Fewer
© Copyright: Мария Мокеева, 2017
Свидетельство о публикации №117050805751
Свидетельство о публикации №117050805751
Рецензии
