А согрелась бы – только огнем зажигалки,
а допела бы – только сорвавши голос.
Мне не жалко себя, мне не жалко, не жалко.
Моя жизнь – черно-белый агатовый полоз.
И скрипит шестеренками вечность-время.
От ажурных пеленок до катафалка,
кем, когда был мой путь до конца отмерен?
Мне не жалко себя, мне не жалко, не жалко.
Прижимаю ладони к усталым стенам –
сколько жизней хранят в них седые парки,
что срезают по нитке, а суть – по венам?
Мне не жалко себя. Мне не жалко, не жалко.
Мне вдыхать этот воздух просчитанной суммой
ритмы сердца, опять же, записаны в табель,
Мне не жалко себя... я – всего лишь рисунок,
живописца, который меня представит.
Мне не жалко себя, мне не жалко, не жалко
© Copyright: Ма Морган, 2017
Свидетельство о публикации №117050803632
Свидетельство о публикации №117050803632
Рецензии