В. С. Высоцкому

Москва! Июль! Жара! Олимпиада!
Победы наших сборных- как закон.
И многим кажется, что лучшего не надо!
Все  реки выпьем, горы все свернём!

Девиз страны: «Сильней! Быстрее! Выше!»
звучал как покорение небес!
Не верилось.. Казалось – не расслышал:
«Высоцкий умер…» - произнёс  отец.

В квартире, помню,  стало сразу тихо.
Сестра застыла с простынёй  в руках.
Мать невпопад   сказала: «Много пил он…»
А я не знал, что нужно тут сказать…

 Сдавило горло хваткой сильной цепкой
от мысли что чего- то не вернуть.
Ушёл… Злой рок стрелой своею меткой
пресёк тернистой жизни путь.

С людьми в ладу жил, не склонял колени.
Гнусь, серость, подлость не терпел вокруг.
И нас, детей  застойных поколений,
учил стихом:   кто друг, а кто не друг.

Свой дар до капли людям отдавал он.
Слово сильней ружейного свинца.
И люди открывали ему ставни.
И двери открывали. И сердца.

Он  жил на острие лихой эпохи.
Любил, боролся, каялся, грешил.
И  говорил: «В  отечестве  пророки
на отрешенье и любовь обречены».
 
Спасал он наши души от распятья,
от ханжества, от мерзости, вранья.
И верил - после этого ненастья
наступит Эра  милосердия.

Ночами на листочках белых
он песни нашей жизни создавал.
Дитя эпохи, он эпоху сделал
и  бережно в наследство передал..