Реагируя на движение,
В витрине, недалеко,
Увидишь свое отражение
И не узнаешь его.
Какой-то нахохленный дядя
У входа в метро, как в аид,
Почти на тебя не глядя,
На тротуаре стоит.
Он руки засунул в карманы,
И прячется в воротник,
Он, вроде бы, и не пьяный,
И, кажется, не старик.
И может быть по одежде,
Только признаешь себя,
И что-то опять забрезжит,
И солнце ударит, слепя.
Дядя
© Copyright: Олег Макоша, 2017
Свидетельство о публикации №117050802307
Свидетельство о публикации №117050802307
Рецензии