Гром гремит, и в этом гуле,
пошатнулись небеса.
Словно вместе громыхнули
дружным хором голоса.
Я пишу немые строчки,
в эту майскую грозу.
В каждой капле, в каждой точке
вижу чью-нибудь слезу.
Я простой работник слова:
по стихам, как по судьбе.
Как обычно, бестолково,
вечно замкнутый в себе.
В этом громе, близком к пытке,
может Бог, а может бес,
сделал тщетными попытки
докричаться до небес.
Дым табачный, с перегаром
обещают долго жить.
Славы мне не надо даром,
слову б русскому служить.
И, всё также, без ответа,
нет конца в таком пути.
Бесконечность в виде света,
надо будет обрести.
Всё равно мы все уходим!
В неизбежности краса!
Мы за этим в мир приходим,
чтоб уйти на небеса!
КРИК
© Copyright: Сергей Белый Ворон Русов, 2017
Свидетельство о публикации №117050802136
Свидетельство о публикации №117050802136
Рецензии