- Вам со мной не по дороге, -
Табурет скрипел трёхногий.
Я обременил бы Вас,
Ведь шагаю через раз.
Вы же, тросточка, картинка,
Что головушка, что спинка.
Трость молчала в уголке.
Зонт, висевший на шнурке,
Мыслил: «Да, чего здесь скажешь?
Бок облезлый не покажешь.
Ни какой с неё уж толк,
Запихнули в уголок».
Проскрипел погнутой спицею:
- Эх, кладовка, эх, провинция...
Каждый тем живёт, чем дышит.
Чем живёт, о том и пишет.
Трость молчала...
© Copyright: Людмила Усанова, 2017
Свидетельство о публикации №117050801208
Свидетельство о публикации №117050801208
Рецензии